Я по кускам хотел написать книжку. Сейчас встал вопрос либо о приведении её в нормальное состояние и издание, либо слив в инет.
Рассказ ориентирован на узкую аудиторию. Вот фрагмент.
Первый день гражданской войны начался для меня со стука в окно. Смуглая женщина показывала мне знаками открыть его, рядом с ней у подъезда какой то балбес нелегал качнулся и засветил дуло автомата. Святый…… Это ж просто как в новостях про африканских повстанцев. Куча народа галдит, скалится и палит периодически в воздух.
Так-так-так. В голове начало мутнеть. Это что же должно случится, что в такую рань недобоевик с автоматом у моего дома стоит? Телевизор шипел, показывая серую сетку шума. Я пошёл умыться. Воды не было. В любой момент по окнам начнут стрелять. Зачем начнут? Я не бизнесмен, и зарплата у меня скромнее средней.
Возня. Шум.
Всё это начало нарастать у меня за дверью. За дверью, а тут «мой дом – моя крепость»
Слишком быстро. Кто они? Какой, к чёрту, автомат? Не жирно ли дворнику с метёлкой за огнестрел хвататься. Разум начал возвращаться в мою голову. Или показалось?
Сейф стоит за шкафом, там ружьё и дробовик.
Опрокинутая коробка выпустила на волю патроны и они расползлись по комнате.
Иж отказался заряжаться. Я сел. Возня за дверью не утихала. Мои соседи безобидная пара далеко за пенсионный возраст. Треск. Их Дверь сломали.
Глаза я открыл только перед тем как дёрнуть ручку на себя и высунуть ствол дробовика.
Выстрел эхом отозвался в холодном подъезде, и я вижу, как в замедленной съёмке, мне в лицо летит монтировка. Я хочу что бы мне помогли. Ну сложно! Сложно мне держать ствол, а его задёргала какая то тварь, и бороться с кровью заливающей глаза.
Перезарядка, ещё выстрел, я отшатываюсь, наконец вырвав дробовик. Сквозь звон я слышу нерусскую речь, кричит женщина. Убегающие тени, топот, хлопнула дверь подъезда. Сердце бьётся в голове и я медленно сползаю по стене напротив сломанной двери.
-Серёжа, отпусти его – говорит дед.
Я вижу как соседи несут бинты и табуретку. Да мне явно надо прийти в себя…